Vengo de año en año, pero en mi corazón escribo a diario.
Tú que me has visto crecer sabes por qué.
Hoy solo puedo dar las gracias al amor de mi vida, por cambiármela.
BERET - NUNCA SE HARÁ TARDE
(hip-hop)
Tú imaginate que busco tu bien
y me olvido de todo aquello que
a mi me mataba..
Tú imaginate que muero de sed
y te tengo y sé que tu fuente
saciaba..
Si te miro sé que me miro también
todo lo que venga de ti será bien
o eso imagino en la vida que
nosotros sabemos solamente hacer
Yo tan solo quiero de tus vendas
que el día que no sea ni yo si me comprendas
que me digas lo malo y aunque me mientas
a mi me da igual contigo hasta me renta..
Tú imaginate, hoy quiero ganarte para no perderte
no sé si llevarte a la cima o encima de..
todos los problemas que se nos presenten.
Solamente puedo decirte que tiré el reloj
de hace un tiempo y no entiendo de horas
Entiendo de instantes de darte lo poco de mi
por si nada funciona
Yo no pido nada, pero el cielo está lleno
de fuego y debo volar con tu cuerpo y me quiero
quemar
Dame paz, que estoy lleno de miedo y no quiero ver
como muero quiero soñar
Como es el azar, el que me hace trepar por tu pelo
ver como se van los peros, no quiero esperar,
Solo quiero que vengas de nuevo, por que supongo
que ya sabrás..
Que nunca se hará tarde si tengo tu tiempo y un poco más
quiero ver como las ganas arden
dejemos al margen todo lo malo que recordar
vida mía yo vivo el instante .
Nunca se hará tarde, mañana el sol también nacerá
y sabré que te tendré delante
No existirá un antes, solo el presente decidirá
que contigo nunca se hará tarde..
Ni el pretérito es tan simple, ni el futuro tan perfecto
pero eso cambia solo si hablamos de ti
Por miradas inventamos un dialecto, un silencio es lo que más
podía decir
Yo que nunca he sido de historias y cuentos,
te he esperado solo para leerte a ti
Lo que más valoro en la vida es el tiempo
aunque a veces falte si te veo reír..
Nunca dije lo que siento, pero nunca les miento
si me preguntan les señalo a ti..
Somos aire y juntos viento, ya que no tengo miedo,
si vienen vendavales hacia aquí
Yo si quiero que seas para mi lo siento,
pero por que yo siento, que puedes ser pa' mi.
Ya que si somos algo que sea imperfectos,
ya que eso sera nuestro, y perfecto pa' vivir..
Si te miro sé que me miro también
todo lo que venga de ti será bien
o eso imagino en la vida que
nosotros sabemos solamente hacer
Yo tan solo quiero de tus vendas
que el día que no sea ni yo si me comprendas
que me digas lo malo y aunque me mientas
a mi me da igual contigo hasta me renta..
viernes, 2 de febrero de 2018
miércoles, 1 de febrero de 2017
2017
- Pero...¿Por qué?
- No lo sé. A veces son sentimientos que no se explican con facilidad.
Puedes llorar de pena, de frustración. O puedes reír hasta no poder más.
El caso es que hace tiempo que dejé de analizarlo. La vida se cose con hilos de diferente intensidad, y eso, la intensidad, no se puede definir. Ni mucho menos ver.
Me voy a morir. No sé si hoy o dentro de 100 años. Me da igual.
Quiero conocer personas, quiero hartarme de conocer personas. Quiero coleccionar personas. Y odiarlas, amarlas, ignorarlas. Que pasen y se marchen. Que pasen y me toquen con los dedos o las manos enteras. Que me coman la boca. Y el alma.
Y eso es lo que me llevaré. Y eso es por lo que vine aquí.
- No lo sé. A veces son sentimientos que no se explican con facilidad.
Puedes llorar de pena, de frustración. O puedes reír hasta no poder más.
El caso es que hace tiempo que dejé de analizarlo. La vida se cose con hilos de diferente intensidad, y eso, la intensidad, no se puede definir. Ni mucho menos ver.
Me voy a morir. No sé si hoy o dentro de 100 años. Me da igual.
Quiero conocer personas, quiero hartarme de conocer personas. Quiero coleccionar personas. Y odiarlas, amarlas, ignorarlas. Que pasen y se marchen. Que pasen y me toquen con los dedos o las manos enteras. Que me coman la boca. Y el alma.
Y eso es lo que me llevaré. Y eso es por lo que vine aquí.
lanietadelimpresor
domingo, 22 de marzo de 2015
Locura transitoria
Querida imprenta...casi un año sin venir por aquí.
Me ves, me miras y sientes que soy yo, pero tan diferente como el agua que empaña un cristal de un coche.
No puedo empezar a contarte, no sé dónde está el inicio, quizás no haga falta. Quizás solo me leas la mente, me beses la frente, me cierres los ojos y me digas "respira...".
Soy yo, pero tan distinta.
Si este fuera un mundo de negros y blancos no me creerías.
Pero sabemos mejor que nadie que hay más colores que nombres que los definan.
Tengo un cuarto de siglo tatuado en la espalda.
Y cicatrices varias que nunca cambiaría por nada. Ni por una vida nueva.
¿Recuerdas cuándo llegué aquí?
Montamos este hueco en la pared, con corcho y papel, con emociones, con sueños, con miedos y monstruos en los rincones. Con objetivos, con fracasos, éxitos y lágrimas eternas.
Soy la del cuerpo de gotas, la de la mente a deshoras, la creyente de Gaia, la antitauromaquias y manías varias.
La que creía que solo existe el primer amor de tu vida. La que pensaba que el amor lo puede todo.
Será la vejez que toca hondo en mí, que empieza a grabar historias en un corazón que nunca dejará de amar. De creer.
La vida a veces es demasiado dura y me pregunto por qué alguien nos trae aquí a sufrir...
Y dos suspiros después miro hacia el cielo y un pájaro parpadea buscando un pedazo de pan para sobrevivir hoy.
Y nos miramos como si no quisiéramos asumir que somos lo mismo.
Que venimos de la misma estrella.
Y volveremos a ella.
Allí "...dónde nacen los versos que yo nunca pude encontrar.." (Mägo)
Sigo siendo la nieta del impresor, pero con la piel pintada, los ojos más profundos y esa droga llamada mundo gritándome que vaya a devorarla.
Ya tengo menos miedo, le digo.
Dame un poco más de tiempo...
Soy una montaña rusa de emociones. Soy una ensalada de palabras. Una llorisa que nace de repente.
Unas gafas olvidadas en un bar de un lugar que jamás pensé pisar.
Y ese vaho en el cristal de un coche. Que nunca es el mismo.
Que cae en gotas, como la propia lluvia. Que es testigo de algo efímero. Una cálida respiración tras otra.
Sólo se que no sé nada, me digo si pienso en mi futuro. (socrati-zando)
Si miro atrás estoy perdida, me respondo. (Daenerys-zando)
Quiero vivir. Quiero morir viviendo. Quiero dejarme la piel aquí. Irme sin nada. Para quedarme siempre.
Bendita mi suerte.
Me ves, me miras y sientes que soy yo, pero tan diferente como el agua que empaña un cristal de un coche.
No puedo empezar a contarte, no sé dónde está el inicio, quizás no haga falta. Quizás solo me leas la mente, me beses la frente, me cierres los ojos y me digas "respira...".
Soy yo, pero tan distinta.
Si este fuera un mundo de negros y blancos no me creerías.
Pero sabemos mejor que nadie que hay más colores que nombres que los definan.
Tengo un cuarto de siglo tatuado en la espalda.
Y cicatrices varias que nunca cambiaría por nada. Ni por una vida nueva.
¿Recuerdas cuándo llegué aquí?
Montamos este hueco en la pared, con corcho y papel, con emociones, con sueños, con miedos y monstruos en los rincones. Con objetivos, con fracasos, éxitos y lágrimas eternas.
Soy la del cuerpo de gotas, la de la mente a deshoras, la creyente de Gaia, la antitauromaquias y manías varias.
La que creía que solo existe el primer amor de tu vida. La que pensaba que el amor lo puede todo.
Será la vejez que toca hondo en mí, que empieza a grabar historias en un corazón que nunca dejará de amar. De creer.
La vida a veces es demasiado dura y me pregunto por qué alguien nos trae aquí a sufrir...
Y dos suspiros después miro hacia el cielo y un pájaro parpadea buscando un pedazo de pan para sobrevivir hoy.
Y nos miramos como si no quisiéramos asumir que somos lo mismo.
Que venimos de la misma estrella.
Y volveremos a ella.
Allí "...dónde nacen los versos que yo nunca pude encontrar.." (Mägo)
Sigo siendo la nieta del impresor, pero con la piel pintada, los ojos más profundos y esa droga llamada mundo gritándome que vaya a devorarla.
Ya tengo menos miedo, le digo.
Dame un poco más de tiempo...
Soy una montaña rusa de emociones. Soy una ensalada de palabras. Una llorisa que nace de repente.
Unas gafas olvidadas en un bar de un lugar que jamás pensé pisar.
Y ese vaho en el cristal de un coche. Que nunca es el mismo.
Que cae en gotas, como la propia lluvia. Que es testigo de algo efímero. Una cálida respiración tras otra.
Sólo se que no sé nada, me digo si pienso en mi futuro. (socrati-zando)
Si miro atrás estoy perdida, me respondo. (Daenerys-zando)
Quiero vivir. Quiero morir viviendo. Quiero dejarme la piel aquí. Irme sin nada. Para quedarme siempre.
Bendita mi suerte.
martes, 22 de abril de 2014
Se acerca el momento
Llevaba demasiado tiempo sin pasar por aquí. Incluso la puerta gritó sorprendida al abrirse, despertando de su ensoñación. La nieta del impresor volvía a la imprenta y parecía diferente.
Se sentó en un rincón, rodeada de los viejos cojines. Aún sentía el peso de olor a tinta en el aire, como si hubiese quedado suspendido durante todo este tiempo esperando para envolverla en su regreso.
Las palabras e historias la miraban escondidas en las paredes, las motas de polvo, la suciedad y el silencio. Llevaba demasiado tiempo sin venir.
Y no había justificación suficiente para explicar el porqué, simplemente la propia vida sin descansos ni tiempos muertos.
Pero había vuelto y era razón suficiente para volver a funcionar.
La nieta del impresor releyó algunos libros, hojeó sus páginas, ordenó las letras de plomo en los estantes.
Y cerró los ojos.
Ni los recuerdos ni las musas que allí la reconfortaban ahora sabían que aquella tarde había dado su última clase del curso. Su última clase de la carrera. La nieta del impresor pronto dejaría de ser esa estudiante de medicina que hace seis años se asustaba al pronunciar la palabra "médico".
Y allí, en su vieja imprenta, escuchando el latido de su abuelo, volvió a pronunciarla. Esta vez sonaba más fuerte, más intensa, con otros miedos. Sonaba con los matices de años de esfuerzos, de lágrimas, de risas, de un aprendizaje indescriptible, en lo teórico y humano. Sonaba a futuro, a más y más conocimiento infinito, a un sueño cumpliéndose casi sin darse cuenta.
La nieta del impresor se tumbó en el suelo, mirando al techo.
Y ninguna palabra salió de su mente, ni brotó bajo su pecho. Porque sus emociones eran imposibles de definir.
Se sentó en un rincón, rodeada de los viejos cojines. Aún sentía el peso de olor a tinta en el aire, como si hubiese quedado suspendido durante todo este tiempo esperando para envolverla en su regreso.
Las palabras e historias la miraban escondidas en las paredes, las motas de polvo, la suciedad y el silencio. Llevaba demasiado tiempo sin venir.
Y no había justificación suficiente para explicar el porqué, simplemente la propia vida sin descansos ni tiempos muertos.
Pero había vuelto y era razón suficiente para volver a funcionar.
La nieta del impresor releyó algunos libros, hojeó sus páginas, ordenó las letras de plomo en los estantes.
Y cerró los ojos.
Ni los recuerdos ni las musas que allí la reconfortaban ahora sabían que aquella tarde había dado su última clase del curso. Su última clase de la carrera. La nieta del impresor pronto dejaría de ser esa estudiante de medicina que hace seis años se asustaba al pronunciar la palabra "médico".
Y allí, en su vieja imprenta, escuchando el latido de su abuelo, volvió a pronunciarla. Esta vez sonaba más fuerte, más intensa, con otros miedos. Sonaba con los matices de años de esfuerzos, de lágrimas, de risas, de un aprendizaje indescriptible, en lo teórico y humano. Sonaba a futuro, a más y más conocimiento infinito, a un sueño cumpliéndose casi sin darse cuenta.
La nieta del impresor se tumbó en el suelo, mirando al techo.
Y ninguna palabra salió de su mente, ni brotó bajo su pecho. Porque sus emociones eran imposibles de definir.
jueves, 2 de enero de 2014
Dosmilcatorce
Dosmilcatorce.
Empezar el año diciendo te quiero.
Diciendo Salud.
Abrazando.
Guiñándole el ojo a la suerte.
Sonriendo.
Dosmilcatorce.
Que bien suenas y cuánto guardas.
Empezar el año diciendo te quiero.
Diciendo Salud.
Abrazando.
Guiñándole el ojo a la suerte.
Sonriendo.
Dosmilcatorce.
Que bien suenas y cuánto guardas.
lunes, 9 de diciembre de 2013
Examencitis, un año más
Diciembre psiquiátrico (de examen de Psiquiatría) lleno de bipolaridades, distimias, eutimias, fobias, psicosis compartidas, contenciones, pensamientos mágicos, ideas sobrevaloradas, delirios, confabulaciones, insomnios y acatisias.....
Y una verborrea voraz.
Que rápido te me estás pasando sexto...y parecía ayer cuando la palabra médico era demasiado grande para mí (y aún siento que lo es).
Y una verborrea voraz.
Que rápido te me estás pasando sexto...y parecía ayer cuando la palabra médico era demasiado grande para mí (y aún siento que lo es).
sábado, 30 de noviembre de 2013
Casi diciembreando
La diferencia entre tú y yo - le dijo - es que yo me creo lo que defiendo.
Tú no crees nada, ni te atreves a hacerlo. A ti te dan una pastilla blanca y te dicen "Es necesario privatizar la sanidad, es necesario recortar en educación, es necesario exterminar a todos los gnomos de colores".
Y tú te tomas la pastilla. Y te vas a dormir pensando que "es necesario" y que sólo vosotros lo veis. Incluso piensas que algún día los que tanto os criticamos os lo agradeceremos y besaremos el suelo que pisáis.
Esa es la única diferencia, pero es abismal.
Porque la gente como tú y vuestros ojos cerrados, vuestros oídos cerrados, vuestras mentes lavadas y vuestros estómagos llenos de pastillas blancas...
sois los culpables de esta masacre.
Tú no crees nada, ni te atreves a hacerlo. A ti te dan una pastilla blanca y te dicen "Es necesario privatizar la sanidad, es necesario recortar en educación, es necesario exterminar a todos los gnomos de colores".
Y tú te tomas la pastilla. Y te vas a dormir pensando que "es necesario" y que sólo vosotros lo veis. Incluso piensas que algún día los que tanto os criticamos os lo agradeceremos y besaremos el suelo que pisáis.
Esa es la única diferencia, pero es abismal.
Porque la gente como tú y vuestros ojos cerrados, vuestros oídos cerrados, vuestras mentes lavadas y vuestros estómagos llenos de pastillas blancas...
sois los culpables de esta masacre.
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